Permíteme que te cuente que . . .

Sobre la tierra reposan las ruinas del Planeta. De la erosión ya no se habla, sólo del azufre del Sol en la montaña. Caminamos hasta llegar al último imperio de los piratas franceses y pisamos un oeste desconocido lleno de turquesa y mostaza.

Mingo nos secretea, nos sacia la sed de una amante callada, la mar. Hay tesoros ahí cerca. Él también sabe de atracos piratas sin loros de compañía ni patas de palo. Quien más quien menos en esa isla se ha visto con un arma en frente apuntándoles las ideas.

Dicen que no sales de ahí del todo completo. Cuando pisas esa tierra de arena, se te queda media suela del pie en La Graciosa... Terminas pensando en agua, mar y sol. No podría determinar el tiempo que pasa entre llegar como observador "civilizado de ciudad" y observador de la vida, de la pureza, de la autenticidad.

Todo sobra en esa tierra de todos, de ningún especulador, sobran los libros por si te aburres, sobran, las cartas por si no sabes qué hacer, sobran hasta las mesas y las pesadas y pegadizas ropas.

Hay vidas, con nombre porque a todos los conoces, hay historias, hay rumores, hay jaleos y jameos, hay zodiacs y el timo de la botella, hay sospechas y descubiertos, hay de más a de uno de cada, no hay de menos.

Y permíteme que te pida que mejor no llegue hasta ahí cualquiera, porque el paraíso sigue vivo en medio del Atlántico...La Diosa de las pequeñas cosas tiene los cachetes colorados de ser tan alegre y graciosa.